Entendez-vous la plainte des pôles,
Le son sinistre qui augure l'abîme
Dans lequel nous plongeons, visiblement?
Nous ne durons qu'un temps.
Le ciel sera l'archive.
Les plaies du monde sous la verdure,
Stries d'un futur autre temps.
Le ciel sera l'archive.
Les plaies du monde sous la verdure,
Stries d'un futur autre temps.
Face à l'épreuve du temps,
Hormis la force vive de la nature,
Quoi subsiste t-il vraiment?