Amine et sa femme

Les lilas étaient en fleurs et toi tu t'éteignais.
La mort est venue te cueillir, un matin de mai.
Je t'ai vu partir aux premières lueurs.
C'était sans aucun doute pour le meilleur.

Fleur de mes nuits, étoile de mes jours désormais,
Tu reposes dans le jardin de l'Un et en paix.
Loin des souffrances qui torturèrent ta chair,
Loin de celles qui martyrisent la Terre.

Sur le pont un peu à la dérive...

Sur le pont les pieds entre deux rives:
Au dos la jeunesse en rétrospective
Devant la vieillesse pour perspective .

L'arbre de ma vérité

Vieillir (2)

Des taches un peu partout, sur le visage dans le cou et sur les mains beaucoup.
Balises dermiques, constellations indélébiles d'un monde en fuite.

                                                                 ***

Au fond des yeux, quand le regard se fait vitreux, des ombres défilent parfois.
Commence alors, sous la voûte de fils argentés, la projection silencieuse des temps d'autrefois.
A moins que l'inverse ce ne soit...

Avant l'orage

Ploumanach

 A  L.Z

Depuis la suite,
deux corps enlacés
fraîchement mariés
assistent mutiques
au spectacle unique
de la mer en furie éclaboussant le granit
du matin empourpré caressant Ploumanach,
son port, son phare et ses barques.

La vieillesse, la débâcle...

La chaise de l'impotent, la chaise du condamné
celle sur laquelle je suis cloué à longueur de journée.
J'peux plus marcher, plus rien n'est coordonné
J'ai la  trouille, la mémoire en vadrouille.
Parfois je ne reconnais plus ma chair et mon sang,
le visage de mes enfants.
Et j'appréhende leur venue,
à leurs yeux eau croupie devenu.
Imaginez la honte, l'humiliation ressenties
quand ils m'accompagnent pour le pipi.

Voilà le triste spectacle de la vieillerie, de la débâcle...

Alors je crie pour conjurer la vieillesse, la maladie.
Je crie c'est le langage de l'incompris,
celui que je sais sans commettre d'erreurs,
celui qui me permet d'exulter les terreurs
inondant un peu plus chaque jour mon lit.
Je crie le temps qu'il me reste de vie
comme un enfant qui a peur la nuit.

La norme ce poison tranquille, ce consensus ennuyeux, cette sclérose du quotidien si rassurante.

Tu dis

Tu dis: "Tous les matins du monde ne valent pas l'éclat de tes yeux".
Tu dis que mon âme plus la tienne font un et pas deux.
et qu'c'est pour ça que le ciel est en feu.
Tu dis vouloir te blottir dans mes bras, tout contre moi
pour que la nuit nos corps vieillis n'aient plus jamais froid.

Tu dis que l'amour avant ce n'était pas l'amour mais les affres de l'enfer.
Tu dis que de toutes tes "love affairs" je suis celle qui a su défaire
de tes pieds et de ton coeur les chaînes et les fers.
Tu dis que sans mes mots silencieux les oiseaux ne chantent plus pareil
et qu'à la fleur de ma peau ta bouche prend le teint groseille.

Mais moi je ne sais pas si tout cela est fait pour moi
et si demain tu m'aimeras encore comme ça.
Mais moi, mais moi parfois
je doute, je doute autant que je veux y croire.
Et si demain tu me laissais comme une merde sur le trottoir?

Mouv'

Derrière une porte ou au bout de la rue: une infinité de mondes possibles.

La vallée des larmes

Dans la vallée des larmes s'étire le torrent des nuits étoilées
formant autant de ruisseaux que de mots écoulés
Dans la vallée des larmes la brise porte les rêves épurés
de l'être tout tremblant au matin accouché
Dans la vallée des larmes les arbres gorgés d'eau salée
délivrent à ciel trempé les codes du feu sacré.
Dans la vallée des larmes les pétales de sang et les boutons germés
constellent les sols nourriciers maintes fois enfantés.

Humeur bucolique

"Sweet dreams are made of this"

Les doux rêves sont les mélodies
d'un coeur attendri
pédalant comme un fou
pour illuminer les parois
de l'être assoupi.

Coitus ininterrompus

L'immensité de tes grands yeux écarquillés
quand tes mains se posent là sur la chair attendrie
là où le  mouvement ne semble prendre fin
tant les remous marins se font chevalins.
Et quand ta nuque renversée s'écrase sur l'oreiller
tes lèvres mi-closes laissent échapper
les fumerolles du désir tandis
que du sillon doré l'appel de la mer ne fait que me happer.

Un fond, trois variations.

Que dire?

Que dire de ces constats mensongers qui étranglent la vérité dès le pied posé?

Que dire de cette overdose de rien, de l'ennui, du superflu si loin du divin?

Que dire de cette lame de fond qui éclabousse mes rêves jusqu'au moindre frisson?

Que dire du néant qui la nuit me réveille en sursaut, seule et perdue dans ce lit- radeau?

Que dire du gouffre étrangleur lorsque ma bouche se pose sur la coupe de l'hydromel frelaté?
Que dire de ce torrent de verbes acérés qui glisse sous les doigts encrés de mes pensées?

Que dire de la distance mesurée depuis mon corps étalé à la nuit étoilée?

Que dire des lieux où se traîne mon âme quand mon coeur ne bat plus?
Que dire des roulades sur le talus et des parfums de ma rue?
Que dire des nuages précédant l'orage aussi lourds que des seins gorgés de lait et de rage?
Que dire de la mer s'agitant en moi et qui me sourit quand je la vois?
Que dire des cascades crachant les noyés d'un capitalisme forcené, meurtrier?
Que dire du silence griffonné sur la page blanche d'un futur désarçonné?

Sans promesse

Elle ne peut rien te promettre depuis qu'elle s'est écroulée, depuis que sa vie a pris le sens de la défaite, depuis qu'il l'a ignorée. Musique et poésie estocades au silence imposé, flambeaux de survie pour l'oubliée. Fleur flétrie, palie, jaunie par les blessures de la vie, d'un amour parti sans préavis.

Il ne peut rien te promettre depuis que son monde s'est effondré depuis que sa vie a pris le sens de la conquête. Femmes et ambition palliatifs à sa terreur du vide. Papillon sur l'ampoule du plaisir, sur le fil ténu des amours illusoires, des amours sans issue, des amours sans demain sans hier, vivant le temps d'une ivresse éphémère.



La dure loi des coeurs brisés est celle des condamnés à aimer sans être aimés ou à être aimés sans pouvoir aimer.

Rosée

L'étoffe de ta main en fleur

recouvre de moiteur

le jardin des douceurs.

Dans le miroir

Un triomphe tout tremblant
Des alouettes en mal de printemps
Le tracé de la fêlure
Et puis le frimas dans la chevelure.

Des sillons lacrymaux
Des promesses en lambeaux
Des gestes au ralenti
La lueur du petit matin évanoui.

Rose volupté