Il est là yeux cernés, cheveux défaits par le temps
sous le voile vaporeux, à peine visible,
tout juste évanescent.
Une ombre derrière la dentelle de brume.
Noyé dans ce décor grivelé,
perdu dans le ressac de ses pensées,
il avance tirant un peu plus, à chacun de ses pas,
sur le fil ténu du jour.
Elle est là sur l'autre rive caressée de lumière.
L'air y est doux et les arbres sont en fleurs.
Même le saule n'est plus pleureur.
Elle l'attend, immobile et fière.
Le voilà enfin.
Pour preuve la pelote qui fond entre ses mains.
